Гуру, 93 - 30 августа 2010 11:55

Все бывает впервые… Первый вздох, первый крик, первый шаг, первый класс, первое свидание, первый поцелуй, первый… Все случается единожды и повторяется многократно снова… Отрезок бытия, так называемая – «Жизнь», состоит из этих случившихся раз, и повторяющихся событий… И вдруг, иногда, случайно начинает казаться, что от этих повторений утрачивается смысл… Почему то все, что было ярким, незабываемым, волнующим, в пестрой веренице разочаровывающих повторений, «замозоливает глаз». Становится страшно тоскливо жить дальше, от утраты этого, так необходимого качества находить новое… К чему? Если это только повторения… Ловишь себя на мысли – «все уже было»?

Стремительная вереница повторений останавливается только дважды. Всего две вещи, два события проходящие через все и не теряющие от этого своей остроты… Боль утраты, и огромная радость ощущения нового чувства… Это истинно, это всегда реально, это бьет наотмашь… До самой глубины, до естества, до основ понимания… Без лжи, без притворства, без фальши…

Почему так? Утрата близкого человека… Это квинсистенция ощущения конечности всего… Это слово сломанное пополам… Это обращение в пустоту… Сперва невозможность смириться, потом осознание несогласия со свершавшимся, затем допущение, что подобное рано или поздно свершится со всеми… Так много не было сказано, еще больше сделано… Так много не было узнано, еще больше отдано… И как бы не было жаль, совершенно ничего не возможно изменить… Сколько бы раз с этим не столкнулся на своем пути, от этого повторения не становится лучше… Каждый раз разбит, подавлен, ошарашен… Все как в первый раз.

Вот так же и с чувством, что тебя ждет истинное чувство… Нет не сама Она, называемая Любовью, а именно ее предчувствие. Вроде ничего еще не было. Горизонты туманы, перспективы не понятны, будущего нет и быть не может… Но ты уже точно знаешь, что вот еще миг, и тебя охватит всепоглощающее чувство. Это ощущение сладостно, как первый луч всходящего солнца, как первый глоток после долгого пути на жгущем пекле, как тишина опускающейся на город ночи… Как жаль что длить его не возможно вечно…

Все повторяется… Вот только горечь потери и предвкушение будущего чувства при повторении остаются тем, чем они есть.

• 
• 
•